P.I.C.O.: A NUESTROS ESTIMAD@S LECTORES

jueves, 28 de octubre de 2010

A NUESTROS ESTIMAD@S LECTORES

Sabemos que muchos de ustedes están inquietos por la falta de actualización de material en nuestro distinguido blog. También estamos al tanto de vuestras nunca bien ponderadas opiniones y sugerencia. Es por lo mismo que les queremos comunicar que no es por falta de interés, más bien todo lo contrario.
El equipo editorial de esta publicación, junto con toda la plana ejecutiva y el cuerpo de redactores y periodistas de P.I.C.O. estamos trabajando para ofrecerles dentro de algunos días la página web oficial del Periódico Intelectual de Catarsis Onanista.
Así que ya saben, bolsa de ociosos y harapientos de verdad. Se viene, se viene...

MUY PRONTO... (y vayan agarrándose los Chitecos...)

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VIVIR DE CUBOS DE BASURA

El viento sopla fuerte esta noche
Y es viento frío
Y pienso en los chicos
De la calle.
Espero que algunos tengan
Una botella de tinto.

Cuando estás en la calle
Es cuando te das cuenta de que
Todo
Tiene dueño
Y de que hay cerrojos en
Todo.
Así es como funciona la democracia:
Coges lo que puedes,
Intentas conservarlo
Y añadir algo
Si es posible.

Así es también como funciona
La dictadura
Sólo que una esclaviza
Y la otra destruye a sus
Desheredados.

Nosotros simplemente nos olvidamos
De los nuestros.

En cualquier caso
Es un viento
Fuerte
Y frío.

PUTREFACCIÓN

Últimamente
Me ronda este pensamiento
Que este país
Ha retrocedido
4 0 5 décadas
y que todo el
avance social
los buenos sentimientos de
una persona hacia otra
se han borrado
y se han reemplazado por la
vieja
intolerancia de siempre.

Más que nunca
Tenemos
Egoístas ansias de poder
Desprecio por el
Débil
El viejo
El pobre
El desvalido.

Estamos reemplazando necesidad con
Guerra
Salvación con
Esclavitud.

Hemos desperdiciado
Los logros
Nos hemos deteriorado
Deprisa.

Tenemos nuestra Bomba
Es nuestro miedo
Nuestra vergüenza
Y nuestra condena

Ahora
Se ha apoderado de nosotros
Algo tan triste
Que nos deja
Sin aliento
Y ni siquiera podemos
Llorar.

TU BARBARIE

Cómo hallaremos la verdad si se nos ha mentido tanto
Cómo encontraremos paz dentro de una fabrica de armas
Si el mundo ha crecido en sus vicios como los ríos después de tanta tormenta
Y todo se negocia, y todo se nos vende y todo lo queremos comprar
Aunque lo que es de oro no nos pertenece
Aunque lo que era de los nuestros hoy se ha ido

Y si alguna verdad tocara a tu puerta podrías creer en ella
O ya todo es fantasía, o ya todo se nos ha olvidado como aquellos días sin calles,
Como aquellos días de vuelos libres. De vertientes sin medida y de luz de vela y luna
Las verdades mueren mientras las cuentas de los bancos abren sus puertas,
Mientras tatúan la frente de las masas con algún precio

La opinión de los que no saben hoy es la verdad de cualquier crítico
Y estos por miles llenas las esquinas, las páginas de los libros, los asientos del metro, las escaleras de los centros de comercio, y penetrando entre la urbe llegan a mí,
Perforando cabezas e ideas, moldeando entes sin gracia alguna, para sociedades en desgracia, tragedia moderna que hubiera conmovido el corazón de pueblos enteros.

Pero aquí estamos varados en la orilla del frente orgullosos por tantos logros, triunfo de la razón sobre la barbarie primitiva, pero progenitora esta de una mayor, oscura y calculadora barbarie, fría, témpano de las sin emociones, reguladora de la opinión de estas masas sin horizonte alguno.

El Escuchar Humano...

El escuchar humano plagado de males y vicios, sus delicadas rabietas, que ardor en la mente de solo pensar en aquello, pobre humanidad arrancada de los árboles de África y esparcida como el más letal de los virus por el mundo, desde lo más extremo en oriente y occidente. Hoy deambulan sobre sus claros y sus oscuros, trabajo y hogar entre la represión y el adiestramiento, perros mezclados con fantasías y promesas. Monos parlantes que aspiran a ser todo cuando no son menos que nada, si no ella misma.

Los veo día tras día, me rodean, mueren y vuelven a nacer, no dejan de llenar los horizontes con sus presencias y no dejan de hablar de sí mismos, se creen la medida de todo en cuanto hay, pero de aquello que desconocen inventan en fiebre, dioses y milagros, instituciones para mentir, para olvidar y no buscar, por que su fe es mas fácil que todo trabajo, un camino ligero para llegar a ninguna parte.

Pero no he yo de negarlos, están ahí, sobre y bajo el mundo, viviendo la miseria de sus propias mentes, comprando y vendiendo para si, hijos de una normal y decadente estética, belleza que proyectan sus ojos vendados, hombres que bajaron del paraíso arbóreo para cegar sus ojos en la profundidad de una de las mas grandes cavernas llamada realidad, hay humedad y calor en su sangre y dentro de ella pequeñas voces del pasado asfixiadas entre la multitud.

Adelanto de la Sacra columna del Cardenal Vergassola

Estos locos cristianos el comienzo de una gran amistad
Luego de que el cardenal Vergassola pisara suelo chileno hace no más de 8 horas revista PICO se comunico con su secretario y concertó una reunión con su eminencia en una famosa casa de caballeros del centro de santiago que por razones de publicidad no podemos revelar su nombre, solo diremos que se trata de un lugar con un nombre algo mitológico, mitad toro mitad hombre.

Siento curiosidad al hacer una entrevista en un lugar como este, pero debo confesar que me gusta el estilo de este curita, algo picaron y sabroson. Llego al lugar y al fondo del salón se encuentran estos dos hombres de sotana bebiendo algo mas que el vinito de la misa, un hombre alto con un acento italiano me da la bienvenida y le pide a una muchacha un par de piscolas para la mesa, debo decir que la muchacha se veía algo pobre por sus vestimentas quizás el cardenal estaba organizando una reunión de caridad para esta gente.

Luego de unas rondas de copas y un par de pichangas me atrevo a preguntarle al cardenal sobre su visita a nuestro país.

Me responde con una carcajada y un golpe en la espalda de su secretario – por los cafés con piernas hueon, aquí el café se sirve cortado y con leche materna ja ja ja— posterior a tanta risa me comenta que es por que estas niñas tienen que conocer al adorado miembro…

De ahí en adelante no recuerdo que paso, desperté en una camisería vestido con una sotana al lado del cardenal, comenzamos a charlar y llegamos a un acuerdo donde su eminencia tendría una columna en nuestro periódico, que bautizamos entre drogadictos, curados y un aroma a pichi, como “estos locos cristianos"

CANCION DE UN ELEFANTE

Canta un elefante morado en la ventana, canta por haber fumado tanta hierba, es morado por ser cantante y un elefante por fumar, pero sus notas y melodías se esparcen desde su pipa, el no tiene voz, es la droga la que produce sus melodías, el no es elefante solo es un espectro de ceniza y mierda, morado es el hombre muerto que dice ser blanco, el hombre aplastado bajo mi ventana por un elefante cantante...

Un día crecerá en el jardín de mi ventana un día acompañara a los hielos muertos en vasos de ron y vidrio, verá elefantes que tocan jazz sin tener manos, pianos colgados del techo y un tomate solitario que nació y morirá sin ser comido, llamare edén a mi jardín sin la intención de que sea paraíso, pero lo llenaré de frutos prohibidos para que unos pocos lleguen a él, será la noche de san Juan, de otro Juan, de uno mas santo que el de los cristianos...

COMENCÉ A CAMINAR

Comencé a caminar el día en que caí a este mundo el mismo día en que tropecé con todo esto, el día en que desde su vientre el estupor y la vergüenza abrazaron a todos.

De una mezcla entre cervezas y putas nació la luz, no hubo un sexto día, ni una costilla, solo un ultraje a medianoche, una violación donde su culo sin espanto se lleno de frió mientras la otra parte gozaba del calor, del humo y del ritmo decadente de este mundo.

Bailamos toda la noche, mientras los pasos nos adentraban en un camino equivocado, que por razones de dios, es el único camino que queda, olía a perdición y a muerte, pero eso era vida, andrajos de sangre en las paredes, regurgitación de bocas hambrientas, una y otra vez, fornicando todos con todos, paso con paso sobre mierda de perros y meado de borrachos.

Hubo una luz brillante sobre miradas ciegas, hubo un tumulto corriendo a todas partes, fuego quemando las almas y almas solitarias que no huían a parte alguna, alguien ultrajo el ambiente levantando una sonrisa, otro abrió las ventanas para que entrara aire, y ese aire de locos, se llevo el cuerpo de muchos que al caer en el piso reventaron sus cuerpos bañando el metal de las veredas.

Que mierda caminar entre trozos de carne podridos, llenos de gusanos vendiendo seguros, lleno de viejas culias, susurrando oraciones a nada, parece una guerra entre esclavos y mendigos, pero no es mas que su realidad, realidad que busco callar silenciando sus letras con las mías, apagando su fuego con el mió, saciando su sed con la propia.

LOS RETRETES DE DON SEXE. por Sexe Ruiz

(Sección dedicada al estudio meticuloso y crítico de los retretes del país)

por Sexe Ruiz

Lleva mucho tiempo conocer la gran ciudad, una metrópolis atrapada en una cuenca y un interminable jardín de edificios que difícilmente permiten ver el sol. Pero entre calle y calle como saciar esas ganas intuitivas de querer cagar, a la hora menos pensada y en el donde indeterminado, alejado de toda comodidad casera y de la seguridad certera, de que nuestros olores son solo para si mismos y no un festín aromático para extraños transeúntes, es por esto y mucho mas que entre tanto ajetreo les recomiendo cual ayuda divina a encontrar esos lugares que dan regocijo y esperanza a viajeros extraviados en sus propios miedos y necesidades.

Y fue así que visitando esos escondidos pasajes de la historia, por pasillos

Del museo histórico nacional, ex casa de gobierno donde Carrera y Rodríguez vacilaban al petizo Ohiggins, un hombre cualquiera, un mortal de aquellos igual que usted, siente esas ganas pálidas de posar culo desnudo sobre cualquier agujero enlozado que reciba aquel poema de sedimentos y restos ya destinados al olvido. Se encuentra lleno de necesidades corriendo aprisa hacia un rincón en el primer piso donde el baño se hace historia, lugar fresco cómodo y solitario, de abundante papel y de higiene perfecta, donde grandes hombres hicieron lo que tenían que hacer, yo solo cague como cualquier otro, como lo haría usted querido lector, pero en aquellos placenteros momentos me acorde de usted y de su necesidad. De tal forma que recomiendo dicho baño que lleva en si ese valor agregado del legado histórico por cuanto premio dicho baño con la máxima de 7 sopapos.